O que é a promessa do peito senão a vontade da carne pela ação que concatenaria a felicidade?

O que é aquilo a que os amigos chamam de desrespeito se o peito desanda sozinho?

Ficaria inerte ou jogado ao fogo?

A vergonha já é vermelha!

E a lógica culpa a lógica quando a consciência está repleta de culpa!

E a castidade do interdito que se castiga? Há de ser como moinhos, moendo remoendo os trigos do pensamento pela água dos impulsos.

Falaram por aí em ego, super-ego e essas coisas do sistema abstrato-neural, dessas criações imaginárias, de modo que as idéias, aquelas mesmas: de Platão, fortificam a doença em corpo, seja em histeria ou sífilis.

Há razões, e não as culpo.

É um método e só um método. Engrenagem do medo e da preguiça.

“Por que estais com medo, homens pobres de fé?” dizia o primeiro dos homens.

Pois a modernidade absorve para si todos os pregos.

E o sangue dividido não é novidade.

Há aqueles, os ‘normais’, que criam as idéias a partir da experiência dos objetos.

E há os que criam objetos a partir de idéias: Viva Don Quijote!

A loucura de atos também trazem Dulcinéia... a promessa, sozinha, não.